Compartilhar:
27 Poemas de Vanguarda Muito Representativos
O poemas de vanguarda surgiram na primeira metade do século XX e se caracterizaram, como a tendência de vanguarda em geral, por ter um estilo livre e inovador, não vinculado às convenções literárias.
A vanguarda na poesia não respeita métricas, assume riscos, é irreverente e muito criativa, a ponto de praticar a liberdade total.
Essa anarquia é observada na tipografia utilizada e na maneira de capturar as linhas no papel (de cabeça para baixo ou na forma de animais, espirais, etc.), incorporando desenhos, sons e imagens oníricas ou situações estranhas.
A poesia avant-garde intencionalmente apela à má grafia, à criação de palavras inexistentes e à dispensa de conectores e outros recursos gramaticais.
O tema também está fora do comum e as palavras não buscam ter significados além das próprias palavras, ou seja, não há significado figurativo.
Todas estas características foram muito marcadas na poesia de vanguarda da Europa. Quando essa corrente permeava a América, os escritores deste continente a adotaram para expressar seus ideais políticos socialistas e sua preocupação com questões sociais.
Por esta razão, eles trataram em seus poemas temáticos sobre os problemas da humanidade, usando metáforas mais ou menos sutis, mas, em última análise, refletindo seu compromisso com as pessoas.
Talvez você esteja interessado Os 15 representantes mais destacados da vanguarda.
Lista de poemas dos principais autores da vanguarda
Agosto de 1914
Autor: Vicente Huidobro
É a safra das fronteiras
Atrás do horizonte algo acontece
Todas as cidades estão penduradas na forca da aurora
As cidades que cheiram como cachimbos
Halalí
Halalí
Mas isso não é uma música
Os homens se afastam
Ébano real
Autor: Nicolás Guillén
Eu vi você de passagem, uma tarde,
Ebony, e eu te cumprimentei;
duro entre todos os troncos,
duro entre todos os troncos,
Seu coração lembrou.
Arará cuévano,
arará sabalú.
-Ebano real, eu quero um barco
Ébano real, da sua madeira preta ...
-Agora não pode ser,
espera, amigo, espera,
Espere até eu morrer.
Arará cuévano,
arará sabalú.
-Ebano real, eu quero um baú,
Ébano real, da sua madeira preta ...
-Agora não pode ser,
espera, amigo, espera,
Espere até eu morrer.
Arará cuévano,
arará sabalú.
Eu quero uma mesa quadrada
e o mastro da minha bandeira;
Eu quero minha cama pesada
Eu quero minha cama pesada
Ebony, da sua madeira,
Oh, da sua madeira preta ...
-Agora não pode ser,
espera, amigo, espera,
Espere até eu morrer.
Arará cuévano,
arará sabalú.
Eu vi você de passagem, uma tarde,
Ebony, e eu te cumprimentei:
duro entre todos os troncos,
duro entre todos os troncos,
Seu coração lembrou.
Um riso e Milton
Autor: Jorge Luis Borges
Das gerações de rosas
Que no fundo do tempo foram perdidos
Eu quero que alguém seja salvo do esquecimento
Um sem uma marca ou um sinal entre as coisas
Que foram. O destino me dá
Este presente de nomear pela primeira vez
Aquela flor silenciosa, a última
Rosa que Milton aproximou seu rosto,
Sem ver Oh você, vermelho ou amarelo
Ou rosa branca de um jardim apagado,
Magicamente deixe seu passado
Imemorial e neste verso brilha,
Ouro, sangue ou marfim ou tenebroso
Como nas mãos dele, rosa invisível.
O pássaro
Autor: Octavio Paz
No silêncio transparente
o dia descansou:
a transparência do espaço
Foi a transparência do silêncio.
A luz ainda do céu acalmou
o crescimento da grama.
Os insetos da terra, entre as pedras,
Sob a luz idêntica, eram pedras.
O tempo no minuto foi saciado.
Na quietude
foi consumido ao meio-dia.
E um pássaro cantou uma flecha fina.
O peito de prata ferido vibrava no céu.
as folhas se moveram
as ervas acordaram ...
E senti que a morte era uma flecha
que você não sabe quem dispara
e em uma abertura de olho nós morremos.
Os Arautos Negros
Autor: César Vallejo
Há golpes na vida, tão fortes ... Eu não sei!
Sopra como do ódio de Deus; como se antes deles,
a ressaca de tudo sofreu
será empoderado na alma ... eu não sei!
São poucos; mas eles são ... Eles abrem valas escuras
no rosto mais feroz e nas costas mais fortes.
Eles serão talvez os potros dos bárbaros Atilas;
ou os arautos negros que a Morte nos envia.
São as profundezas dos cristos da alma
de alguma fé adorável que o Destino blasfema.
Aqueles golpes sangrentos são o crepitar
de um pouco de pão que queima na porta do forno.
E o homem ... Pobre ... pobre! Vire os olhos, como
quando por cima do ombro ele nos chama de palmas;
vira olhos loucos e tudo vivia
torna-se fortalecido, como uma poça de culpa, no olhar.
Há golpes na vida, tão fortes ... Eu não sei!
Poema XX
Autor: Pablo Neruda
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Escreva, por exemplo: "A noite é estrelada,
e eles tremem, azuis, as estrelas, à distância ".
O vento da noite gira no céu e canta.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu a amava e às vezes ela também me amava.
Em noites como esta, eu a segurava em meus braços.
Eu a beijei tantas vezes sob o céu infinito.
Ela me amava, às vezes eu também a amava.
Como não ter amado seus grandes olhos fixos.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não tenho isso. Sinta que eu perdi isso.
Para ouvir a imensa e imensa noite sem ela.
E o versículo cai para a alma como para a grama o orvalho.
O que importa que meu amor não possa mantê-lo?
A noite é estrelada e ela não está comigo.
Isso é tudo. À distância alguém canta. Ao longe.
Minha alma está perdida sem ela.
Como se para aproximá-lo, meu olhar procura por ele.
Meu coração a procura e ela não está comigo.
A mesma noite que os torna brancos
Árvores
Nós, os então, não somos mais os mesmos.
Eu não a amo mais, é verdade, mas o quanto eu a amava.
Minha voz procurou o vento para tocar seu ouvido.
De outro. Será de outra pessoa. Como antes dos meus beijos.
Sua voz, seu corpo claro. Seus olhos infinitos.
Eu não a amo mais, é verdade, mas talvez eu a ame.
O amor é tão curto e o esquecimento é tão longo.
Porque em noites como esta eu tinha entre os meus
braços
Minha alma está perdida sem ela.
Embora esta seja a última dor que ela me causa,
e estes são os últimos versos que eu escrevo para você.
Ode a Rubén Darío
Autor: José Coronel Urtecho
(Acompanhamento de lixa)
Eu enterrei seu leão de cimento até o fim.
Você sabe que minhas lágrimas eram lágrimas
Eu não tenho pérolas. Eu te amo
Eu sou o assassino dos seus retratos.
Pela primeira vez nós comemos laranjas.
Il n'y a pas de chocolat ", disse seu anjo da guarda.
Agora você poderia perfeitamente
mostre-me sua vida pela janela
como algumas pinturas que ninguém pintou.
Seu vestido imperador, pendurado
da parede, bordada com palavras,
quanto menor que esse pijama
com o qual você dorme agora,
que você é apenas uma alma
Eu beijei suas mãos.
"Stella - você estava falando sozinho
finalmente chegou depois da parada ",
Eu não lembro o que você disse em seguida.
Eu sei que nós rimos disso.
(Finalmente eu te disse: "Professor, eu gostaria
veja o fauno ".
Mas você: "Vá para um convento").
Nós falamos sobre o Zorrilla. Você disse:
"Meu pai" e falamos de amigos.
"Et le est est literature" novamente
seu anjo impertinente.
Você se exaltou muito.
"Literatura todo o resto é isso."
Então entendemos a tragédia.
É como a água quando
inundar um campo, uma aldeia
sem confusões eu vou entrar
através das portas eu encho os quartos
dos palácios - em busca de um canal,
do mar, ninguém sabe.
Você que disse tantas vezes "Ecce
Homo "na frente do espelho
Eu não sabia qual dos dois era
o real, se fosse algum.
(Você queria quebrar pedaços
o cristal?) Nada disso
(mármore sob o azul) em seus jardins
Onde antes de morrer você orou até o fim
onde eu ando com minha namorada
Eu sou desrespeitoso com os cisnes.
II
(Acompanhamento de bateria)
Eu tive uma briga
com o ladrão de seus laços
(eu mesmo quando fui para a escola),
que quebrou meus ritmos
socado nos ouvidos ...
Libertador, eu chamaria você
se isso não fosse uma insolência
contra suas mãos provençais
(eu o Baena Songbook)
no "Clavicordio de la Abuela"
-suas mãos, eu beijo de novo
Mestre
Em nossa casa nos conhecemos
te ver em um balão
você começou em uma galera
-Depois descobrimos que a lua
Era uma bicicleta
e você voltou para a grande festa
da abertura da sua mala.
Avó ficou enfurecida
de suas sinfonias parisienses,
eu as crianças comeram
suas peras de cera.
(Oh seus frutos de cera saborosos)
Você compreende.
Você que estava no Louvre,
entre os mármores da Grécia,
e você executou uma marcha
para a Vitória da Samotrácia,
você entende porque eu falo com você
como uma máquina fotográfica
na Plaza de la Independencia
da Cosmópolis da América,
onde você ensinou a criar centauros
aos criadores dos Pampas.
Porque, procurando por mim em vão
entre suas cortinas de sonho,
Acabei ligando para você
"Professor, professor",
onde sua música sumptuosa
É a harmonia do seu silêncio ...
(Por que você fugiu, mestre?)
(Existem algumas gotas de sangue
nas suas tapeçarias).
Eu entendo
Me desculpe Nada foi.
Eu volto para a corda da minha felicidade.
Ruben? Sim. Rubén era um mármore
Grego (Não é isso?)
"Tudo está certo com o mundo", ele nos disse
com seu soberbo prosaismo
nosso querido Sir Robert
Browning E é verdade.
FINAL
(Com apito)
Em suma, Rubén,
compatriota inevitável, eu te saúdo
com meu chapéu-coco
quem comeu os ratos em
mil novecentos e vinte e cinquenta
co. Amém
Que pena!
Autor: León Felipe
Que pena
que eu não posso cantar assim
desta vez o mesmo que os poetas que cantam hoje!
Que pena
que eu não posso cantar com uma voz engolada
aqueles romances brilhantes
para as glórias da pátria!
Que pena
que eu não tenho pátria!
Eu sei que a história é a mesma, a mesma sempre, o que acontece
de uma terra para outra terra, de uma corrida
para outra corrida,
como eles gastam
aquelas tempestades de verão desta para aquela região.
Que pena
que eu não tenho região
Pátria, terra provincial!
Eu deveria ter nascido no ventre
do estepe castelhano
e nasci em uma cidade da qual não me lembro de nada;
Passei os dias azuis da minha infância em Salamanca,
e minha juventude, um jovem negro, na montanha.
Depois ... eu ainda não larguei âncora,
e nenhuma dessas terras me levanta
nem me exalta
ser capaz de cantar sempre na mesma melodia
para o mesmo rio que passa
rolando as mesmas águas,
para o mesmo céu, para o mesmo campo e na mesma casa.
Que pena
que eu não tenho casa!
Uma casa senhorial e estampada,
uma casa
em que ele manteve,
mais do que outras coisas estranhas,
uma poltrona de couro velha, uma mesa comido por traças
(diga-me
velhas histórias domésticas como Francis Jammes e Ayala)
e o retrato de um meu avô que vai ganhar
uma batalha
Que pena
que eu não tenho um avô que vai ganhar
uma batalha
retratado com uma mão cruzada
no peito e o outro no punho da espada!
E que pena
que eu nem tenho espada!
Porque ... O que eu vou cantar se eu não tiver uma pátria,
não é uma terra provinciana
não é uma casa
manor e brasonado,
nem o retrato de um meu avô que vai ganhar
uma batalha
Não uma velha poltrona de couro, nem uma mesa, nem uma espada?
O que eu vou cantar se eu for pária?
ele mal tem um casaco!
Porém…
nesta terra da Espanha
e em uma aldeia da Alcarria
há uma casa
em que eu sou de inn
e onde eu tenho, emprestado,
uma mesa de pinho e uma cadeira de palha.
Eu tenho um livro também. E todo o meu enxoval é
em um quarto
muito amplo
e muito branco
que está na parte mais baixa
e mais frio na casa.
Tem uma luz muito clara
esta sala
tão largo
e tão branco ...
Uma luz muito clara
vindo através de uma janela
que tem vista para uma rua muito larga.
E à luz desta janela
Eu venho todas as manhãs.
Aqui eu sento na minha cadeira de palha
e eu ganho as longas horas
lendo no meu livro e vendo como isso acontece
pessoas através da janela.
Coisas de pouca importância
eles se parecem com um livro e o vidro de uma janela
em uma aldeia no Alcarria,
e ainda assim, é o suficiente
sentir todo o ritmo da vida para minha alma.
Que todo o ritmo do mundo através destes cristais acontece
quando eles passam
aquele pastor que vai atrás das cabras
com uma enorme cayada
aquela mulher oprimida
com uma carga
de lenha nas costas,
aqueles mendigos que estão arrastando suas misérias, Pastrana,
e aquela garota que vai para a escola com tanta relutância.
Oh aquela garota! Faz uma parada na minha janela
sempre e fica com os cristais presos
como se fosse um selo.
Que graça
ele tem o rosto
no copo esmagado
com o queixo e o nariz liso!
Eu rio muito enquanto a observo
e eu digo a ela que ela é uma garota muito bonita ...
Ela então me chama
Tolo !, e sai.
Pobre garota! Isso não acontece mais
para esta rua larga
andando para a escola com muita relutância,
nem para
na minha janela
não fica com os cristais presos
como se fosse um selo.
Que um dia ficou ruim
muito má,
e outro dia os sinos tocaram para ela até a morte.
E numa tarde muito clara
para esta rua larga,
pela janela,
Eu vi como eles a levaram
em uma caixa
muito branco ...
Em uma caixa
muito branco
Eu tinha um copo na tampa.
Através desse vidro você pode ver seu rosto
o mesmo que quando eu estava
Pegadita ao vidro da minha janela ...
Para o vidro desta janela
que agora sempre me lembra do pequeno cristal daquela caixa
tão branco
Todo o ritmo da vida acontece
através do vidro da janela ...
E a morte também acontece!
Que pena
que não pode cantar outros feitos,
porque eu não tenho pátria,
não é uma terra provinciana
não é uma casa
manor e brasonado,
nem o retrato de um meu avô que vai ganhar
uma batalha
não uma poltrona de couro velho, nem uma mesa, nem uma espada,
e eu sou um pária
que só tem uma camada ...
venha, forçado, cantar coisas de pouca importância!
O sonho
AutorJorge Luis Borges.
Se o sonho fosse (como se diz) um
trégua, um puro repouso da mente,
Por que, se você acordar abruptamente,
Você sente que você foi roubado de uma fortuna?
Por que é tão triste acordar cedo? A hora
nos tira um presente inconcebível,
tão íntimo que só é traduzível
em um torpor que acorda dora
dos sonhos, que podem muito bem ser reflexos
troncos dos tesouros da sombra,
de uma esfera intemporal que não é nomeada
e que o dia se deforma em seus espelhos.
Quem você vai ser hoje à noite no escuro
Sonhe, do outro lado da sua parede?
Em louvor da sombra (fragmento)
AutorJorge Luis Borges.
Velhice (tal é o nome que os outros lhe dão)
pode ser o tempo da nossa felicidade.
O animal morreu ou está quase morto.
O homem e sua alma permanecem.
Eu vivo entre formas luminosas e vagas
que nem são as trevas.
Bons ares,
que uma vez foi rasgada nos subúrbios
para a planície incessante,
Mais uma vez foi Recoleta, Retiro,
as ruas difusas de uma vez
e as antigas casas precárias
que ainda chamamos o sul.
Sempre houve muitas coisas na minha vida;
Demócrito de Abdera rasgou os olhos para pensar;
O tempo tem sido meu Demócrito.
Essa penumbra é lenta e não faz mal;
flui através de um declínio suave
e parece a eternidade.
A roda do faminto (fragmento)
AutorCesar Vallejo
Através dos meus dentes eu saio fumando
gritando, empurrando
abaixando minhas calças ...
Váca meu estômago, váca meu jejuno,
a miséria me puxa pelos meus próprios dentes
pego com um pedaço de pau pelo punho da camisa.
Uma pedra para sentar
Não haverá para mim agora?
Mesmo aquela pedra em que a mulher que deu à luz tropeça,
a mãe do cordeiro, a causa, a raiz,
Não vai estar lá para mim agora?
Mesmo aquele outro,
o que aconteceu agachando minha alma!
Mesmo o calcário ou o mau (oceano humilde)
ou aquele que já não serve ou para ser jogado contra o homem
que me dê agora!
Mesmo aquele que encontraram atravessado e sozinho em um insulto,
que me dê agora!
Mesmo o torto e coroado, em que ressoa
só uma vez a caminhada das consciências certas,
ou, pelo menos, aquele outro, que jogou em uma curva digna,
vai cair por si só,
na profissão da verdadeira entrada,
Isso me dá agora!
Borboleta
AutorNicolás Guillén.
Eu gostaria de fazer um verso que tivesse
Ritmo da primavera;
que era como uma borboleta rara,
como uma borboleta que voa
sobre a sua vida, e sincero e leve
revolara em seu corpo quente
de palmeira quente
e finalmente seu vôo absurdo descansaria
-como uma rocha azul da pradaria
sobre o lindo rosa do seu rosto ...
Eu gostaria de fazer um verso que tivesse
toda a fragrância da primavera
e aquilo que uma borboleta rara revogaria
sobre a sua vida, sobre o seu corpo, sobre o seu rosto.
Como não ser romântico e século XIX
AutorNicolás Guillén.
Como não ser romântico e século XIX,
Não me dá pena,
como não ser Musset
olhando para ela esta tarde
mentindo quase sem sangue,
falando de longe,
longe de lá do fundo de si mesma,
de coisas leves, suaves e tristes.
Os shorts bem calções
Eles permitem que você veja suas coxas detidas
quase poderoso
mas a blusa do pulmão doente
convalescente
bem como seu modigliani fino como o pescoço
bem como sua pele-margarida-trigo-claro,
Margarita novamente (tão preciso),
na chaise-longue ocasional
casual ao lado do telefone,
eles me devolvem um busto transparente
(Nada, não mais um pouco de fadiga).
É sábado na rua, mas em vão.
Oh, como amá-la assim
que eu não quebrei
de tão espuma tão soneto e madrigal,
Eu vou não quero vê-la
de tão Musset e do século XIX
como não ser romântico.
O espelho de água
Autor: Vicente Huidobro
Meu espelho, atual à noite,
Torna-se um fluxo e se afasta do meu quarto.
Meu espelho, mais profundo que o orbe
Onde todos os cisnes se afogaram.
É uma lagoa verde na parede
E no meio dorme sua nudez ancorada.
Nas suas ondas, sob os céus sonâmbulos,
Meus devaneios desaparecem como navios.
De pé na popa você sempre me verá cantando.
Uma rosa secreta incha no meu peito
E um rouxinol bêbado flutua no meu dedo.
Poema 18 (fragmento)
Autor: Vicente Huidobro
Aqui estou à beira do espaço e longe das circunstâncias
Eu estou saindo ternamente como uma luz
Para o caminho das aparências
Vou voltar a sentar-me nos joelhos do meu pai
Uma linda mola resfriada pelo ventilador das asas
Quando os peixes desfazem a cortina do mar
E o vácuo está inchado por um possível olhar
Eu voltarei nas águas do céu
Eu gosto de viajar como o navio dos olhos
que vai e vem a cada piscar
Eu já toquei o limiar seis vezes
do infinito que envolve o vento
Nada na vida
exceto por um grito da antessala
Oceanos Nervosos Que Infortúnio Nos Persegue
na urna de flores impacientes
você encontra as emoções em ritmo definido
Eu sou todo homem
O homem ferido por quem sabe quem
Por uma flecha perdida do caos
Terreno humano excessivo
Sim desproporcional e proclamo sem medo
Inconsensável porque eu não sou burguesa ou corrida fatigada
Eu sou um bárbaro, talvez
Doença incomum
Bárbaro limpo de rotinas e caminhos marcados
Eu não aceito seus assentos de segurança confortáveis ...
Primavera à vista
Autor: Octavio Paz.
Pedra diáfana clara polida,
Frente lisa da estátua sem memória:
céu de inverno, espaço refletido
em outro mais profundo e mais vazio.
O mar respira mal, quase não brilha.
A luz parou entre as árvores
exército adormecido. Ele os desperta
o vento com bandeiras de folhagem.
Nasce do mar, assalta a colina,
surf rebentando sem corpo
contra o eucalipto amarelo
e derrama ecos na planície.
O dia abre os olhos e penetra
em uma primavera antecipada.
Tudo o que minhas mãos tocam voam.
Está cheio de pássaros do mundo.
O ramo
Autor: Octavio Paz.
Cante na ponta do pinheiro
um pássaro parado
trêmulo, em seu trinado.
Levante-se, seta, no ramo,
desaparece entre as asas
e na música isso é derramado.
O pássaro é uma lasca
que canta e queima vivo
em uma nota amarela.
Eu levanto meus olhos: não há nada.
Silêncio no ramo,
no galho quebrado.
E o nosso pão
AutorJuan Carlos Onetti
Eu só conheço você
o sorriso gioconda
com lábios separados
mistério
minha teimosa obsessão
para desvendá-lo
e avançar teimosamente
e surpreso
tateando pelo seu passado
Eu só sei
o doce leite dos seus dentes
leite plácido e zombeteiro
que me separa
e para sempre
do paraíso imaginado
do impossível amanhã
de paz e felicidade silenciosa
de abrigo e pão compartilhado
de algum objeto cotidiano
que eu poderia chamar
nossa
Balada do ausente
AutorJuan Carlos Onetti
Então não me dê uma razão por favor
Não dê consciência à nostalgia,
O desespero e o jogo.
Pense e não te vejo
Sofrer em você e não levantar meu grito
Ruminar sozinho, graças a você, por minha causa
Na única coisa que pode ser
Totalmente pensado
Chame sem voz porque Deus arranjou
Que se ele tem compromissos
Se o próprio Deus o impede de responder
Com dois dedos a saudação
Todos os dias, noturno, inevitável
É necessário aceitar a solidão
Confortando sua irmã
Com o cheiro do cachorro, naqueles dias úmidos do sul,
Em qualquer retorno
Em qualquer hora crepuscular mutável
Seu silencio…
Vinhetas de flamenco
AutorJuan Carlos Onetti
To Manuel Torres
"Niño de Jerez"
que tem o baú do faraó
Retrato de Silverio
Franconetti
Entre italiano
e flamenco,
Como você cantaria
Aquele Silverio?
O denso mel da Itália
com o nosso limão
Eu estava no choro profundo
do siguiriyero.
Seu grito foi terrível.
Velho
eles dizem que se levantaram
os cabelos,
e o mercúrio
dos espelhos.
Eu passei pelos tons
sem quebrá-los.
E ele foi um criador
e um jardineiro.
Um criador de rotundas
para o silêncio.
Agora sua melodia
durma com os ecos.
Definitivo e puro
Com os últimos ecos!
Norma e paraíso dos negros
Autor: Federico García Lorca.
Eles odeiam a sombra do pássaro
na maré alta da bochecha branca
e o conflito de luz e vento
no salão da neve fria.
Eles odeiam a flecha desencarnada,
o lenço exato da despedida,
a agulha que mantém a pressão e rosa
na grama do sorriso.
Eles amam o azul do deserto
as expressões bovinas vacilantes,
a lua mentirosa dos pólos.
a curva de dança da água na praia.
Com a ciência do tronco e a trilha
eles enchem o barro com nervos luminosos
e patinar lubrificante pelas águas e areias
gostando do frescor amargo de sua saliva milenar ...
Alba
Autor: Federico García Lorca.
Meu coração oprimido
sinta-se ao lado do amanhecer
a dor de seus amores
e o sonho das distâncias.
A luz da aurora carrega
nostalgia hotbed
e a tristeza sem olhos
do núcleo da alma.
O grande túmulo da noite
seu véu preto levanta
se esconder com o dia
o imenso cume estrelado.
O que farei sobre esses campos?
tomando ninhos e galhos,
cercado pela aurora
e enche a alma à noite!
O que farei se você tiver seus olhos
morto para limpar as luzes
e ele não deve sentir minha carne
o calor da sua aparência!
Porque eu te perdi pra sempre
naquela tarde clara?
Hoje meu peito está seco
como uma estrela extinta.
Cada canção
Autor: Federico García Lorca.
Cada canção
é um remanso
do amor.
Cada estrela,
um remanso
do tempo.
Um nó
do tempo.
E cada suspiro
um remanso
do grito.
Para sempre
Autor: Mario Benedetti.
Poema para um amor eterno.
Se a esmeralda fosse opaca, se o ouro perdesse sua cor, nosso amor acabaria.
Se o sol não esquentasse, se a lua não existisse, então não faria sentido viver nesta terra, nem faria sentido viver sem a minha vida, a mulher dos meus sonhos, aquela que me dá alegria ...
Se o mundo não girasse ou o tempo não existisse, nunca morresse, nem o nosso amor ...
Mas o tempo não é necessário, nosso amor é eterno, não precisamos do sol da lua ou das estrelas para continuar nos amando ...
Se a vida fosse outra e a morte viesse, então, eu amaria você hoje, amanhã ... para sempre ... ainda.
Façamos um trato
Autor: Mario Benedetti.
Um poema irresistível para confessar um amor desinteressado.
Companheiro, você sabe que pode contar comigo, não até os dois ou até os dez, mas conte comigo.
Se você perceber que em seus olhos eu vejo e uma veia de amor reconhece na minha, não alerte seus rifles, ou pense em delírio.
Apesar dessa onda de amor desavisado, você sabe que pode contar comigo.
Mas vamos fazer um acordo definitivo, gostaria de ter você.
É tão bom saber que você existe, você se sente vivo.
Quero contar até duas a cinco, não para que você venha apressadamente em meu auxílio, mas para saber e assim permanecer calmo, você sabe que pode contar comigo.
Ao pé do seu filho (fragmento)
Autor: Pablo Neruda.
O pé da criança ainda não sabe o que é o pé,
e ele quer ser uma borboleta ou uma maçã.
Mas então os óculos e as pedras
as ruas, as escadas,
e as estradas da terra dura
eles estão ensinando o pé que eles não podem voar,
que não pode ser fruto redondo em um galho.
O pé da criança então
foi derrotado, caiu
na batalha,
ele era um prisioneiro
condenado a viver em um sapato.
Pouco a pouco sem luz
Ele estava conhecendo o mundo à sua maneira,
sem conhecer o outro pé, trancado,
explorando a vida como um cego ...
Amor
Autor: Pablo Neruda.
Mulher, eu teria sido seu filho, por beber
leite dos seios como de uma primavera,
por olhar para você e sentir ao meu lado e ter você
na risada dourada e na voz de cristal.
Para sentir você em minhas veias como Deus nos rios
e te adoro nos tristes ossos de poeira e cal
porque o seu ser passará sem dor ao meu lado
e saiu na estrofe - limpa de todo o mal.
Como eu saberia amar você, mulher, como eu saberia?
te amo, te amo como ninguém nunca soube!
Morrer e ainda
te amo mais.
E ainda
te amo mais
e mais.
O amor silencioso
AutorGabriela Mistral
Se eu odiava você, meu ódio lhe daria
Nas palavras, ressonante e seguro;
Mas eu te amo e meu amor não confia
Para esta conversa sobre homens tão escuros!
Você teria transformado em um grito
E isso vem de tão profundo que se desfez
Sua corrente ardente, fraca,
Antes da garganta, antes do peito.
Eu sou o mesmo que uma mercearia
E pareço um jato inerte.
Tudo pelo meu silêncio conturbado
O que é mais atroz do que entrar na morte!
Referências
- História da literatura moderna. Obtido em es.wikipedia.org.
- Poesia de vanguarda. Recuperado de educ.ar.
- Principais poetas de vanguarda do século XX. Retirado de timetoast.com.
- Poemas de vanguarda. Retirado de mispoemasde.com.
- Poesia de vanguarda do século XX. Retirado de estudiaraprender.com.
- Vanguarda, Transformação Total. Recuperado de vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda Recuperado de Neruda.uchile.cl.
- Ode a Rubén Darío. Recuperado da poesia.
- Cidade sai (s / f). Cada canção Retirado de: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Poeta em Nova York. Recuperado de: federicogarcialorca.net
- Fios primitivos (2016). 7 poemas de Jorge Luis Borges. Retirado de: hiloprimitivos.wordpress.com
- Marxistas (s / f). Poemas de Vallejo. Retirado de: marxists.org
- Minha livraria (2010). Cinco poemas de amor de Nicolás Guillén. Retirado de: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f) Poemas de amor de Mario Benedetti. Retirado de: norfipc.com
- Poético (s / f). Juan Carlos Onetti. Retirado de: poeticous.com
- Hora do brinde (s / f). Principais poetas de vanguarda do século XX. Retirado de: timetoast.com.