30 poemas expressionistas de grandes autores

Poemas expressionistas são composições que utilizam recursos literários típicos da poesia, enquadrados no atual expressionismo chamado.

O expressionismo é um movimento artístico que surgiu na Alemanha nos primeiros anos do século XX e cuja premissa era expressar a visão particular e interna de cada artista, em oposição ao impressionismo, a corrente que o precedeu e cujo princípio básico era refletir a realidade. da maneira mais confiável possível.

O expressionismo vê uma realidade subjetiva e, portanto, distorcida e caprichosa, onde os sentimentos são impostos às formas.

Dentro do Expressionismo incluíam-se outras correntes como o fauvismo, o cubismo e o surrealismo, pelo que foi um movimento bastante heterogéneo que mostrou o tempo tão convulsivo que se convinha a viver.

A poesia expressionista também adotou esse conceito, resultando em peças carregadas de liberdade, irracionalidade e rebeldia, tanto nos temas abordados - doença, morte, sexo, miséria - quanto em sua forma e estrutura: sem regras lingüísticas ou com uma deformação deles, embora a rima e o metro fossem mantidos na maioria dos casos.

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Lista de poemas dos autores mais representativos do expressionismo

Para o mudo

Ah, loucura da cidade grande, ao entardecer
para paredes escuras pregadas, elas olham para árvores,
em uma máscara de prata o gênio do mal observa,
A luz com chicote magnético repele a noite de pedra.
Ah, os sinos afundados estão em declínio.

Prostituta que brilha entre tremores congelados para uma criança morta.
Ira de Deus que furiosamente ataca a testa dos possuídos,
Praga roxa, fome que quebra os olhos verdes.
Oh, o hediondo riso de ouro.

Mana calma no covil escuro e escuro da humanidade,
e em metais duros forma a cabeça salvadora.

Autor: Georg Trakl. Tradução de José Luis Arántegui

Paixão

Quando Orfeo toca a lira prateada
um homem morto chora no jardim à tarde,
Quem és tu que estás debaixo das árvores altas?
O cañaveral murmura no outono.

A lagoa azul
está perdido sob o verde das árvores
seguindo a sombra da irmã;
amor escuro de um estoque selvagem,
que foge do dia em suas rodas de ouro.
Noite serena

Sob abetos sombreados
eles misturaram seu sangue dois lobos
petrificado em um abraço;
a nuvem morreu no caminho de ouro,
paciência e silêncio da infância.

O cadáver do concurso aparece
ao lado do lago Triton
Dormindo no seu cabelo de jacinto.
Deixe a cabeça fria finalmente quebrar!

Pois sempre um animal azul continua
Espreitando no crepúsculo das árvores,
observando essas estradas negras,
movido por sua música noturna,
por seu doce delírio;
ou o êxtase escuro
que vibra suas cadências
aos pés gelados do penitente
na cidade de pedra.

Autor: Georg Trakl. Versão do Helmut Pfeiffer

Bela juventude

A boca de uma menina que esteve muito tempo entre os juncos
Parecia tão podre.
Quando seu peito estava quebrado, seu esôfago estava tão furado.
Finalmente, em uma pérgula sob o diafragma
Eles encontraram um ninho de pequenos ratos.
Uma irmãzinha estava morta.
Os outros se alimentaram do fígado e do rim,
eles beberam sangue frio e passaram por aqui
uma bela jovem.
E a bela e rápida morte os surpreendeu:
todos os jogaram na água.
Oh, como os pequenos focinhos gritaram!

Autor: Gottfried Benn

A ascensão (de Cristo)

Ele apertou o cinto até ficar apertado.
Sua estrutura nua de ossos rangeu. Do lado da ferida.
Ele tossiu baba. Ele inflamou sobre seu cabelo atormentado.
Uma coroa de espinhos de luz. E cachorros sempre curiosos.
Os discípulos estavam farejando. Ele bateu no peito como um gongo.
Pela segunda vez eles dispararam gotas de sangue,
E então o milagre veio. O céu céu
Ele abriu a cor de limão. Um vendaval uivou nas altas trombetas.
Ele, no entanto, ascendeu. Metrô após metrô no buraco
Espaço Os getas empalideceram em absoluto assombro.
De baixo, eles só viam as solas dos pés suadas.

Autor: Wilhelm Klemm. Versão de Jorge Luis Borges

Amor jardim

Quando você emerge

seu corpo um templo claro flores

Meus braços afundam como um povo rezando

e eles te elevam do crepúsculo

até as estrelas que ao redor do peito do Senhor

eles são acorrentados

Então, em torno do amor tecer guirlandas nossas horas

e seus olhares longos das terras do sul

eles me comprometem com sua alma

e eu afundo

e eu bebo você

e encontro uma gota de eternidade no mar do seu sangue.

Autor: Kurt Heynicke. Versão de Jorge Luis Borges

Estou triste

Seus beijos escurecem, sobre minha boca.
Já não me quer.
E como você veio!
Azul por causa do paraíso;
Em torno de suas fontes mais doces
Meu coração acelerou.
Agora eu quero fazer as pazes
O mesmo que prostitutas
Eles colorem a rosa murcha dos quadris vermelhos.
Nossos olhos estão estreitados
Como um céu agonizante
A lua envelheceu.
A noite não vai acordar.

Você mal se lembra de mim.
Onde eu vou com meu coração?

Autor: Else Lasker-Schüler

Versão de Sonia Almau

Solidão

A solidão é como chuva
que se eleva do mar e avança para a noite.
De planícies distantes e perdidas
Suba para o céu, que sempre pega.
E só do céu cai na cidade.

É como uma chuva em horas indecisas
quando todos os caminhos apontam para o dia
e quando os corpos, que não encontraram nada,
eles se afastam um do outro, desapontados e tristes;
e quando os seres que se odeiam mutuamente
Eles devem dormir juntos na mesma cama.

Então a solidão vai embora com os rios ...

Autor: Rainer María Rilke

Homem e mulher atravessam o quartel do canceroso

O homem:
Nesta fileira destruiu as voltas
nos outros seios destruídos.
A cama fede ao lado da cama. As enfermeiras se revezam a cada hora.
Venha, levante esse cobertor sem medo.
Olha, esse monte de gordura e humores podres,
Já foi importante para um homem
e também foi chamado de pátria e delírio.
Venha, veja estas cicatrizes no peito.
Você sente o rosário de nós macios?
Jogue sem medo. A carne é macia e não faz mal.
Esta mulher sangra como se tivesse trinta corpos.
Nenhum ser humano tem muito sangue. Este foi cortado primeiro
uma criança do colo doente.
Eles os deixam dormir. Dia e noite. -Um novo
eles são informados: aqui o sonho está se curando. Somente aos domingos,
para visitas, eles ficam acordados por um tempo.
Há pouca comida que ainda é consumida. As costas
Eles estão cheios de feridas. Olhe as moscas. As vezes
Eles são lavados por uma enfermeira. Como os bancos são lavados.
Aqui o campo esculpido incha ao redor de cada cama.
A carne fica simples. O fogo está perdido.
O humor está pronto para ser executado. Chama da terra.

Autor: Gottfried Benn

Eu gostaria

Eu gostaria de beber a água
de todas as molas,
satisfazendo toda minha sede,
tornando-se nayáde.
Conheça todos os ventos
navegar em todas as estradas
suprimindo minha ignorância
pelo clima neotérmico.
Novar toda minha ansiedade
para harmonia sossegada
e sentir a integridade
embora não haja mais nada.
Eu gostaria de ver a noite
não anseiem por um novo dia,
mergulhe no lixo
de bem-estar e alegria.
E se eu não sei nada

Autor: Nely García

Reflexões

Eu nasci, eu vivo, eu morro

absurdo repetido neste mundo incerto.

A rota é marcada no momento fugaz

de uma noite ignorada.

Eles entrelaçam momentos de fim e amanhecer

andando na escuridão ao longo da rota anunciada.

Alguns sonham acordados.

Outros vivem em gemidos.

Alguns se refugiam na descoberta de silêncios

que eles possam ensinar-lhes a unidade dos tempos,

o porque? Da vida,

o porque? Dos mortos.

Com essas preocupações, alguns deles tomam como certo

o valor do amor e chamuscado por ele

eles se jogam para viver com a quietude ou o vento.

Privilégio de sonho!, Absorvendo a sensação de pobres graças

Que aproveitem feliz, simplicidade e sucesso!

Autor: Nely García

As muletas

Por sete anos eu não pude dar um passo.

Quando fui ao médico

Ele me perguntou: por que você está carregando muletas?

Porque eu sou aleijado, eu respondi.

Não é estranho, ele me disse:

Tente andar. Eles são esses lixo

aqueles que impedem você de andar.

Vá em frente, ouse, engatinhe de quatro!

Rindo como um monstro

Ele tirou minhas lindas muletas

ele quebrou-as nas minhas costas sem parar de rir

e jogou-os no fogo.

Agora estou curada. Ando

Isso me curou uma risada.

Só às vezes, quando vejo paus,

Eu ando um pouco pior por algumas horas.

Autor: Bertolt Brecht

Ode ao rei do Harlem

Com uma colher

rasgou os olhos dos crocodilos

e acertar a bunda dos macacos.

Com uma colher.

O fogo sempre dormia nas pedras

e os besouros bêbados de anis

eles esqueceram o musgo das aldeias.

Aquele velho coberto de cogumelos

Eu fui ao lugar onde os negros estavam chorando

enquanto mastigando a colher do rei

e os tanques de água podre chegaram.

Rosas fugiram pelas bordas

das últimas curvas do ar,

e nos montes de açafrão

crianças esmagadas pequenos esquilos

com um rubor de frenesi manchado.

É necessário atravessar pontes

e chegar ao flush preto

de modo que o perfume do pulmão

nos atingiu nos templos com seu vestido

de abacaxi quente.

É necessário matar

o vendedor loiro de conhaque,

para todos os amigos da maçã e da areia,

e é necessário acertar os punhos cerrados

aos pequenos feijões que tremem cheios de bolhas,

para o rei do Harlem cantar com sua multidão,

para que os crocodilos durmam em longas filas

sob o amianto da lua,

e para que ninguém duvide da infinita beleza

dos espanadores, os raladores, o cobre e as panelas das cozinhas.

Harlem! Harlem! Harlem!

Não há angústia comparável a seus vermelhos oprimidos,

para o seu sangue tremendo dentro do eclipse escuro,

a sua violência gigantesca surda e muda nas sombras,

seu grande rei prisioneiro em um terno de zelador!

Autor: Federico García Lorca

Em você

Você quer fugir de você, para fugir para o distante,

o passado aniquila, novas correntes levam você

e você encontra mais fundo em si mesmo o retorno.

A profanação de você veio e fechou a felicidade.

Agora você sente o destino do seu coração para servir

tão perto de você, sofrendo por todas as estrelas leais envolvidas.

Autor: Ernst Stadler

Para a beleza

Então, nós temos seus milagres perseguidos

como crianças que do sol bêbado brilham

um sorriso na boca cheio de medos doces

e totalmente na luz dourada submersa

Correndo crepuscule dos portais do albor correndo.

Longe está na fumaça a grande cidade se afogando,

tremendo, a noite nasce fresca de abismos marrons.

Agora eles estão agitando as bochechas queimando

em folhas molhadas que escorrem da escuridão

e suas mãos cheias de anseios tentam

sobre o último clarão do dia de verão

que depois que as florestas vermelhas desapareceram

seu silencio chorar nada e morrer na escuridão.

Autor: Ernst Stadler

Ah, seus longos cílios

Ah, seus longos cílios
a água escura dos seus olhos.
Deixe-me afundar neles
descer até o fundo.

Como o mineiro desce à profundidade
e uma lâmpada muito fraca oscila
sobre a porta da mina,
na parede sombria,

então eu desço
esquecer seu seio
Como ressoa
dia, tormento, radiância.

Ela cresce unida nos campos,
onde o vento reside, com embriaguez de milho,
o espinheiro alto e delicado
Contra o azul do céu azul.

Me de sua mão,
e vamos crescer juntos
presa de todo o vento,
vôo de pássaros solitários.

que no verão ouvimos
o órgão se desligou das tempestades,
que nos banhamos à luz do outono
na costa dos dias azuis.

Uma vez que vamos dar uma olhada
na beira de um poço escuro,
vamos olhar para o fundo do silêncio
e vamos procurar o nosso amor.

Ou vamos deixar a sombra
das florestas douradas
para entrar, grande, em algum crepúsculo
isso esfrega sua testa suavemente.

Tristeza divina,
asa do amor eterno,
levante seu jarro
e beba deste sonho.

Quando chegarmos ao fim
onde o mar de manchas amarelas
silenciosamente invade a baía
Setembro,
nós vamos descansar na casa
onde as flores são escassas,
entre as rochas
Um vento treme ao cantar.

Mas do álamo branco
que para o azul nasce
uma folha escurecida cai
para descansar no seu pescoço.

Autor: Georg Heym

Depois da batalha

Cadáveres apertados jazem nos campos,
no limite verde, em flores, suas camas.
Armas perdidas, rodas sem varas
e armações de aço viradas do avesso.

Muitas poças fumam com vapores de sangue
Eles cobrem o campo de batalha marrom com preto e vermelho.
E a barriga dos cavalos está inchada e esbranquiçada
mortos, as pernas estendidas ao amanhecer.

No vento frio o choro ainda congela
dos moribundos e através do portão leste
uma luz pálida aparece, um brilho verde,
a fita diluída de uma aurora fugaz.

Autor: Georg Heym

Meu piano azul

Eu tenho um piano azul em casa
Embora eu não conheça nenhuma anotação.
              
Está na sombra da porta do porão,
Desde que o mundo ficou enrudeció.
              
Eles tocam as mãos de quatro estrelas
-A mulher-lua cantou no barco-
Agora os ratos dançam no teclado.
              
Rota é o topo do piano ...
Eu choro para a mulher morta azul.
              
Ah, queridos anjos, me abram
-Eu comi o pão amargo
Para mim com a vida o portão do céu
Mesmo contra o proibido.

Autor: Else Lasker Schüller. Tradução de Sonia Almau.

No fim do mundo

O chapéu da cabeça afiada é lançado ao burguês.

Através do ar há como um grito ressonante.

Eles arremetem telhas, eles quebram

e nas costas, lê-se, a maré sobe incessante e grosseiramente.

A tempestade chegou; os mares saltam luz

na terra até quebrar os diques.

Eles são quase todos os resfriados.

Barreiras de ferro caem das pontes.

Autor: Jacob Van Hoddis. Tradução de Antonio Méndez Rubio

Desesperado

Há ressoa uma pedra estridente
noite granea glass
os tempos param
Eu me petrifico.
esquecimento
Longe
você esmalte
você!

Autor: August Stramm

Setembro

Nos vales escuros
antes do amanhecer
em todas as montanhas
e os vales do deserto
campos famintos
villas enlameadas
villorrios
cidades
pátios
cabanas e favelas
nas fábricas, nos armazéns, nas estações
no celeiro
nas fazendas
e nos moinhos
nos escritórios
usinas de energia
estabelecimentos

nas ruas e curvas
topo
entre ravinas, precipícios, cimeiras e colinas
margens dos campos
brincos
nos lugares mais escuros e mais desertos
nas florestas amarelas do outono
nas pedras
na água
nos redemoinhos tórbidos
nas pradarias
jardins
campos
vinhas
nos abrigos dos pastores
entre arbustos
queima de restolho
pântanos
flores com espinhos:
esfarrapado
lama suja
com fome
de faces dormentes
de trabalho emancipado
do constrangimento e do frio endurecido
deformado
desabilitado
retintos
negros
descalço
torturado
ordinário
selvagem
raivoso
furioso

- sem rosas
sem musicas
sem marchas e tambores
sem clarinetes, tímpanos e tubos de órgão,
sem trombones, trompetes e cornetas:

sacos esfarrapados no ombro,
espadas bastante brilhantes -
roupas comuns na mão
mendigos com bastões
com varas
picos
lascas
arados
Eixos
falcões
girassóis
- velho e jovem -
eles apressam a todos, de todos os lugares
- como um bando de bestas cegas
na carreira enlouquecedora de lançar,
alguns looks
de touros furiosos -
com gritos
com uivos
(atrás deles - a noite - petrificada)
eles voaram, avançando
em desordem
imparável
formidável
sublime:
O POVO!

Autor: Geo Milev. Tradução de Pablo Neruda.

Patrulha

As pedras assediam
janela ri ironicamente traição
ramos engasgar
folha de arbustos de montanha com crunch
ressoar
morte

Autor: August Stramm

Poemas de barro

A brisa confunde as folhas
do jornal do cidadão,
que, ofendido, reclama
o vizinho do tempo.

Sua indignação a leva
o vento. Suas sobrancelhas grossas
cheio de cabelos carrancudos
Eles se parecem com gritos enrolados.

Gale puxa telhas
para as casas das cidades,
que caem no chão e explodem,
regar o solo com vapores vermelhos.

Na costa a tempestade das estrelas
ondas cinzentas e azuis,
mas o dia promete sol e calor
(É verdade, dizem os jornais).

A tempestade chega, as águas
ataque enfurecido a terra
e eles fazem as rochas tremerem
ofuscada pela montanha azul.

O céu cinzento cospe chuva,
a rua cinzenta está cheia de tristeza,
Der Sturm ist da, morrem de medo Meere hupfen
Uma terra, um dique Dämme zu zerdrücken. (A tempestade está aqui, as águas enfurecidas
eles assaltam a terra para esmagar represas grossas).

A Pantera

Seu olhar, cansado de assistir
as barras, não retêm mais nada.
Ele acredita que o mundo é feito
de milhares de barras e, além disso, nada.

Com sua caminhada suave, passos flexíveis e fortes,
gira em torno de um círculo estreito;
como uma dança de forças em torno de um centro
em que, alerta, uma vontade imponente reside.

Às vezes, a cortina sobe em suas pálpebras,
mudo Uma imagem viaja para dentro
viajar a calma em tensão de seus membros
e, quando cai no seu coração, derrete e desaparece.

Autor: Rainer Maria Rilke

Batalha de Marne

Lentamente as pedras começam a se mover e a falar.
As ervas são anestesiadas em metal verde. Os bosques,
Esconderijos baixos e herméticos, devorar colunas distantes.
O céu, o segredo caiado, ameaça revender

Duas horas colossais se desfazem em minutos.
O horizonte vazio aumenta vertiginosamente.

Meu coração é tão grande quanto a Alemanha e a França juntas
Cruzado por todas as balas do mundo.
A bateria levanta sua voz de leão Seis vezes no interior do país. As granadas uivam.
Silêncio Ao longe, o fogo da infantaria ferve.
Dias, semanas inteiras.

Autor: Wilhelm Klemm

Senna-hoje

Desde que você está enterrado na colina,

a terra é doce.

E onde eu vou na ponta dos pés, eu ando em caminhos puros.

Oh, as rosas do seu sangue

docemente impregnar a morte.

Não tenho mais medo

à morte.

Eu já desabrochei no seu túmulo

com as flores da videira.

Seus lábios sempre me chamavam.

Agora meu nome não sabe como retornar.

Toda pá de terra que eu escondi

Ele também me enterrou.

Portanto, a noite está sempre comigo,

e as estrelas, apenas no crepúsculo.

E nossos amigos não me entendem mais,

porque eu sou um estranho

Mas você está nos portões da cidade mais quieta,

e você espera por mim, oh anjo!

Autor: Albert Ehrenstein

Onde eu me aproximo, onde eu pouso

Onde estou me aproximando, onde aterrissei

lá, na sombra e na areia

eles se juntarão a mim

e eu vou me alegrar

amarrado com o arco da sombra!

Autor: Hugo von Hofmannsthal

O poeta fala

O poeta fala:

Não para os sóis da viagem prematura,

não para as terras de tardes nubladas,

seus filhos, nem altos nem quietos,

Sim, dificilmente é reconhecido

como misteriosamente

vida para o sonho que arrebatar

e para ele com tranquila vinha de coroa de flores

da primavera do nosso jardim nos une.

Autor: Hugo von Hofmannsthal

Eu beijei ele adeus

Ele beijou-o adeus

e eu ainda peguei sua mão nervosamente.

Eu te aviso de novo e de novo:

Cuidado com isso e aquilo

o homem é mudo.

QUANDO é o apito, o apito, finalmente?

Eu sinto que nunca mais vou te ver neste mundo.

E eu digo palavras simples - eu não entendo.

O homem é burro.

Eu sei que se eu te perdesse

ele estaria morto, morto, morto.

E ainda assim, eu queria fugir.

Meu Deus, como eu quero um charuto!

o homem é burro.

Tinha ido embora

Para mim, perdido nas ruas e afogado por lágrimas,

Eu olho em volta, confuso.

Porque mesmo as lágrimas não podem dizer

o que realmente queremos dizer

Autor: Franz Werfel

Sorria, respire, caminhada solene

Você cria, carrega, carrega

As mil águas do sorriso em sua mão.

Sorria, trechos de umidade abençoados

Em todo o rosto.

O sorriso não é nenhuma ruga

O sorriso é a essência da luz.

Filtros de luz através de espaços, mas ainda não

é

A luz não é o sol.

Apenas no rosto humano

A luz nasce como um sorriso.

Daquelas portas sonoras de luz e imortais

Dos portões dos olhos pela primeira vez

A primavera jorrou, espuma celestial,

A chama nunca ardente do sorriso.

Na chama chuvosa do sorriso a mão seca enxagua,

Você cria, carrega, carrega.

Autor: Franz Werfel

Oh poesia, no verso lúcido ...

Oh poesia, no verso lúcido
que a ansiedade da primavera exalta,
que a vitória dos assaltos de verão,
o que espera no olho das chamas do céu
que a alegria no coração da terra conflagra,
oh poesia, no verso lívido
que a lama do outono espirra,
quebrando pingentes de inverno,
que espirra veneno no olho do céu,
que aperta feridas no coração da terra,
oh poesia, no verso inviolável
você aperta os formulários que dentro
malvivas desmaiou no efêmero
gesto covarde, no ar
sem descanso, no passo
indefinido e deserto
do sonho disperso
na orgia sem prazer
da fantasia bêbada;
e enquanto você se levanta para ficar quieto
sobre o tumulto de quem lê e escreve,
sobre a malícia daqueles que lucram e variam,
sobre a tristeza daqueles que sofrem e cegos,
você é o burburinho e malícia e tristeza,
mas você é o charanga
que anda o caminho
mas você é a alegria
que encoraja o vizinho,
mas você é a certeza
do grande destino,
Oh poesia de estrume e flores,
terror da vida, presença de Deus,
oh morto e renascido
cidadão do mundo acorrentado!

Autor: Clemente Rebora. Tradução de Javier Sologuren.

Referências

1. Vintila Horia (1989). Introdução à literatura do século XX. Editorial Andrés Bello, Chile.
2. Poemas por Georg Trakl. Recuperado de saltana.org
3. Else Lasker-Schüler. Recuperado de amediavoz.com
4. Rainer María Rilke. Recupera de trianarts.com e davidzuker.com
5. O Assent (de Cristo). Recuperado de poems.nexos.xom.mx
6. Carlos García. Borges e o Espressionismo: Kurt Heynicke. Recuperado de Borges.pitt.edu
7. Quatro poemas de Gottfried Benn. Recuperado de digopalabratxt.com
8. Expressionismo Obtido em es.wikipedia.org.